Jacob Singer/Tim Robbins — un grand dadais atrocement sympathique — est mort, mais il l’ignore encore, désorienté par d’effroyables hallucinations et de sinistres rêveries laissant percevoir un monstrueux passé. Ce qui ne cesse d’affoler sa mémoire quelque peu défaillante.
Interlude
Il est un âge où les enfants doivent cesser de partager leur chambre et a fortiori leur bain.
Hey, nice marmot!
Vice versa.
Oubliez tout ce que l’on vous a dit sur Le guépard : le pessimisme du roman de Lampedusa, la corruption d’une aristocratie qui se meurt mais ne se rend pas, la maniaquerie de Luchino Visconti, l’étourdissante scène de bal, la jeunesse de Tancrède ou la beauté de la Cardinale, pour ne plus vous attacher qu’au dernier sursaut de l’animal blessé, vestige d’une époque à jamais balayée par le souffle de l’histoire et du progrès.
Et ce, dans l’ordre d’apparition à l’écran, sans préférence, ni débat, pour le plaisir d’offrir un petit panorama.
Pour un peu, et sans y prendre garde, on lui refilerait bien le bon dieu sans confession à ce saint homme qui souffre tant pour son art.
Il aura été insinué tout, et jusqu’au n’importe quoi, au sujet des étranges rapports qu’entretient Sherlock Holmes avec le brave mais parfois équivoque docteur Watson ou sa logeuse, Mrs Hudson.
D’origine viking, Eric Northam/Alexander Skarsgård est âgé de plus de 1000 ans, règne sur une secte aux mœurs étranges réfugiée en Louisiane, tient un bar/lupanar, est d’une invraisemblable coquetterie, convoite la femme de son confrère et bâfre comme un goret.
Et l’on aimera tous les affreux. La pellicule brûle certes, mais ce n’est pas une raison de cesser de s’amuser. Notamment lorsqu’il s’agit de révéler un top des 7 plus belles pourritures du cinéma… Pourquoi 7 ? Parce qu’il s’agirait, selon les tauliers, du nombre de péchés capitaux recensés…
Quoi ?
Ce bain chaud et ce verre sont bien nécessaires à Humbert Humbert/James Mason pour se remettre de son soudain veuvage.
Rien de tel qu’un esprit tortueux doté d’humour noir pour tenter d’empocher l’héritage.
Après Brad Pitt, voici — dans la série Voom portraits de Robert Wilson — Winona Ryder disparue jusqu’au cou telle Winnie, l’héroïne d’Oh les beaux jours ! de Samuel Becket.
Que ne ferait pas James Bond — l’agent velu secret 007 au service de sa très gracieuse majesté — pour son pays ?
Dans la série Voom portraits orchestrée en 2006 par Robert Wilson, je demande Brad Pitt en caleçon sous une pluie battante durant 3’45.
Que diable faire d’autre lorsque l’on rentre aux aurores beurré comme un p’tit lu et que l’on se fait surprendre par une épouse acariâtre armée d’un rouleau à pâtisserie que de prétendre que l’on vient de se lever et que l’on se doit à ses ablutions ?
Le vrai luxe c’est l’espace et le mauvais goût fait le truand.
Les nuits du chasseur de films 