Celle qui murmurait à l’écorce des arbres. Les voies du seigneur sont décidément impénétrables. C’est sans doute ce que se dit la mère supérieure (interprétée par Françoise Lebrun, bien loin de La maman et la putain de Jean Eustache_1973) à la vision des toiles exaltées aux formes étranges et aux couleurs chatoyantes que lui présente Séraphine, paysanne touchée par la grâce, alors en plein délire créatif. Mais nous sommes déjà quasiment à la fin de l’histoire. Reprenons depuis le début.
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La carte vide du tendre. Le temps n’est plus où l’écoute de Wagner donnait à Woody Allen l’envie d’envahir la Pologne (réplique culte du non moins formidable Manhattan Murder Mystery_1993 où ses joutes oratoires contre sa complice Diane Keaton nous mettaient en joie). Désormais, pépère lance deux insatisfaites chroniques à l’assaut de Barcelone et des artistes du cru, aussi fats que désespérément creux, à l’image d’un scénario paresseusement filmé.
Beau duel. Voici un film curieux qui finit par surprendre : un drame familial, tourné comme un conte de fée avec ce qu’il faut d’ogresse et de supposées victimes…
Naissance d’une actrice. Dorothy est une jeune irlandaise, du genre bizarre, accusée d’avoir agressé le bambin qu’elle gardait.
Faux semblants. Dans la famille Lynch, si le père David aime à distiller dans ses méfaits cinématographiques une inquiétante étrangeté, la fille, Jennifer, pencherait plutôt vers la loufoquerie, tendance gore hargneux.
Autant en emporte le tsunami. Ce pourrait être le prélude d’un western (spaghetti de préférence, ce sont les plus cruels). Une ville fantôme, abandonnée des dieux et des hommes, un étranger arrive et séduit la seule femme du coin, les rescapés se liguent contre lui…
L’homme qui chute. Les amateurs de bruit et de fureur, de cris et de chuchotements, de batailles familiales homériques peuvent passer leur chemin.
Les nuits du chasseur de films 